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acolitt_extrait

Aux premières heures d’une paisible nuit d’été, le quartier vivait sans broncher la routine de ses vieilles constructions et de ses rues plongées dans la pénombre. Une frange bleue se reflétait sur les courbes lointaines de la cordillère des Andes, refusant de suivre le soleil dans sa mort quotidienne. De mon bureau et avec un peu d’imagination, je pouvais entendre le murmure du Mapocho avançant sur les pierres et les broussailles, sans enthousiasme, transformé en un filet d’eau boueuse, anémique. À ma montre, il était vingt heures et, bien que le crépuscule ait transformé le paysage en une tache rosée, l’air chaud, parfois brûlant, qui traînait depuis le matin dans tous les coins du quartier, entrait encore par ma fenêtre ouverte.

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