PARIS NOIR

Le Chauffeur
J’étais pas loin des Halles, c’est mon destin.
À trois pas du Sunside avec les énervés du saxo ténor. J’arpentais les rues à midi avec ceux qui ne travaillent pas, mais aussi les Teutons biturés au houblon et les gravisses du Midwest. Cuir et lobotomie.
J’avançais sur mes talons de merde. La troublante Antillaise. On ramait dur, les macs tournaient, se revendaient les filles et Alicia m’avait même dit :  » Vania, arrête la rue, tu vaux mieux que ça.  »
Tu parles, Charles.
À Fort-de-France, ma mère était sans job et j’envoyais un paquet de fric pour nourrir mes deux frères. Je roulais masquée ; elle me croyait infirmière à l’Hôtel-Dieu.

Loin des clichés de carte postale, sous les pavés, une tragédie quotidienne… Paris est une ville qui vit et donc qui meurt tous les jours.
Suivez les 12 guides/auteurs au fil de leurs lugubres balades dans la plus « belle ville du monde ». – Stéphane